1/31/2011
如果, 愛 (Ru guo · Ai) (Perhaps Love), Peter Chan
16:09 | Publicado por
cronicasdediaslluviosos
如果, 愛
2005
Peter Chan
Oi Wah Lam, Raymond To
Hace diez años que sigo teniendo el mismo sueño, cada noche, desaparece tan pronto como abro los ojos... me aterra dormir porque en mi sueño te pierdo cada vez, sufro tu perdida cada noche ¿Imaginas cómo sienta eso?
Olvida esos días, olvídalos.... olvídame. Y recuerda que.... a quién tienes que amar, más que a nadie, es a ti mismo.
Cada vez que venía aquí, grababa lo que se me ocurría:
>> Diecinueve de diciembre de 1995: No has vuelto ¿Dónde estás? Ven a casa... Pensé que después de un año me sentiría mejor pero todo permanece igual ¿Cómo puede pasar el tiempo tan lentamente?
>> Cuatro de Noviembre de 1996: Ya han pasado dos años y no has venido; podrías venir al menos una vez, sólo una vez ¡Por favor! Prometo que no te obligaré a quedarte, serás libre para marcharte, prometo que seré bueno.
>> Siete de Diciembre de 1997: Siento que me he recuperado.... esta vez.... no me siento tan mal. La cama aún me trae recuerdos, pero ahora ya no duelen tanto. Me he sentado en ella y he sonreído. Ya ves, no es tan difícil olvidarte.
>> Tres de Octubre de 1998: ¿Estas muerta? sino... ¿Por qué no regresas? ¡Eres tan orgullosa! ¡No quiero volver a verte! ¡Vete al infierno! ¡Te odio! ¿Me oyes? ¡Te odio! (llanto desesperado)
>> Seis de Diciembre de 2001: ¿Cómo estás? Fuera está nevando...
>> ¿Ya te has despertado? Desearía estar ahí para poder verte la cara. Llevo diez años esperando éste momento, anoche me abrazabas muy fuerte, debías pensar... que lo era todo para ti ¿Desde cuándo te has vuelto tan ingenua? Fuiste tú quien dijo: "A quien tienes que amar más que a nadie es a ti mismo". ¿Sabes qué es lo que más lamento, de todo lo que ha pasado entre nosotros? Que me enamoré de alguien que me menospreciaba y terminé menospreciándome a mí mismo. Has hecho que me menosprecia para el resto de mi vida. Lo de anoche sólo fue una ilusión, pero esas cintas son reales, auténticas; siempre las guardaré.... porque sé que nunca más volveré a decir cosas como esas.
>> Cuatro de Noviembre de 1996: Ya han pasado dos años y no has venido; podrías venir al menos una vez, sólo una vez ¡Por favor! Prometo que no te obligaré a quedarte, serás libre para marcharte, prometo que seré bueno.
>> Siete de Diciembre de 1997: Siento que me he recuperado.... esta vez.... no me siento tan mal. La cama aún me trae recuerdos, pero ahora ya no duelen tanto. Me he sentado en ella y he sonreído. Ya ves, no es tan difícil olvidarte.
>> Tres de Octubre de 1998: ¿Estas muerta? sino... ¿Por qué no regresas? ¡Eres tan orgullosa! ¡No quiero volver a verte! ¡Vete al infierno! ¡Te odio! ¿Me oyes? ¡Te odio! (llanto desesperado)
>> Seis de Diciembre de 2001: ¿Cómo estás? Fuera está nevando...
>> ¿Ya te has despertado? Desearía estar ahí para poder verte la cara. Llevo diez años esperando éste momento, anoche me abrazabas muy fuerte, debías pensar... que lo era todo para ti ¿Desde cuándo te has vuelto tan ingenua? Fuiste tú quien dijo: "A quien tienes que amar más que a nadie es a ti mismo". ¿Sabes qué es lo que más lamento, de todo lo que ha pasado entre nosotros? Que me enamoré de alguien que me menospreciaba y terminé menospreciándome a mí mismo. Has hecho que me menosprecia para el resto de mi vida. Lo de anoche sólo fue una ilusión, pero esas cintas son reales, auténticas; siempre las guardaré.... porque sé que nunca más volveré a decir cosas como esas.
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1/28/2011
Javier Cercas, Por qué escribir
"Escribo porque me encanta que me pregunten por qué escribo. Escribo porque me aburro y porque si no escribiera me aburriría muchísimo más. Escribo porque escribir no sirve absolutamente para nada y sin embargo mientras escribo tengo la absoluta seguridad de que sirve absolutamente para todo. Escribo porque absolutamente nada tiene ningún sentido y sin embargo mientras escribo absolutamente todo parece tener un sentido absoluto. Escribo para leer mejor y también para dejar de vez en cuando de leer, porque el mucho leer embota (esto último lo dijo Nietzsche, que escribía pensamientos paseados). Escribo para escribir algún día un libro paseado. Escribo porque a los ocho años leí Pimpinela escarlata y desde entonces no he hecho otra cosa que intentar plagiar esa novela. Escribo porque a los 15 años yo era un salido y un día otro salido que además era un cabrón me dijo que escribiendo se ligaba, y cuando descubrí que me había engañado ya era demasiado tarde para quitarme el vicio. Escribo porque a los 15 años yo tenía una profesora radiante: un día la interrumpí en clase al grito de que estaba buenísima y ella, que estaba explicando a Borges, me expulsó de clase y yo me impuse como penitencia la lectura de las obras completas de Borges, cosa que todavía no he terminado de hacer y que no creo que termine de hacer nunca, porque en realidad es imposible. De más está decir que escribo porque a partir de los 15 años no me ha pasado absolutamente nada que tenga algún interés. Escribo porque me pagan por escribir tonterías. Escribo porque todavía no he encontrado una forma más decente de ganarme la vida. Escribo (me explico) porque no sé hacer nada útil, ni siquiera atarme los cordones de los zapatos: si supiera curar a los enfermos, no escribiría; si supiera rematar en plancha un libre indirecto, créanme, no escribiría. Escribo porque sí y porque me da la gana, y a quien le parezca mal que me lo diga en la calle. Escribo para poder pensar (esto, creo, lo dijo Cabrera Infante). Escribo porque cuando escribo tengo la impresión acusadísima de que soy una persona inteligente y también de que todos los que me rodean son todavía más inteligentes que yo, sólo que ellos no se dan cuenta.
Escribo para que me lea mi madre, que es la única que me leía cuando no me leía nadie y la única que me leerá cuando ya nadie me lea (¡un abrazo, mamá!). Escribo para que me lean dos tipos que están muertos y dos o tres que todavía están vivos. Escribo para que me lea usted (¡sí, usted, el de la tercera fila, no se esconda!). Escribo porque escribo como Dios (esto, Dios me perdone, es mentira). Escribo porque no creo en Dios. Escribo porque en un mundo sin Dios, escribir, como reírse (pero esto lo dijo Kafka), es casi una obligación moral, o quizá metafísica. Escribo para llevar la contraria, pero todavía no he descubierto a quién. Escribo para entender cosas que sé que no hay manera humana de entender, con la esperanza de que ese esfuerzo fracasado por entenderlas sea ya una forma de entenderlas. Escribo porque la vida es una mierda, y los hombres, un hatajo de indeseables y de cobardes, pero cuando escribo salgo a la calle cantando canciones tirolesas y sintiéndome John Wayne y con ganas de abrazarme al primero que pasa y echarme a llorar de tristeza en su cuello. Escribo porque si no escribiera no tendría ni un solo motivo para respetarme, muy pocos para levantarme por la mañana y casi todos para convertirme en un peligrosísimo oligofrénico, de lo que se deduce que el Estado debería subvencionarme para que siguiera escribiendo. (No escribo, por cierto, para que me quieran más: las personas que me quieren me querrían igual si no escribiera, y las personas que no me quieren no me querrían ni aunque dejase de escribir). Escribo para joder a los que no quieren que escriba y para alegrar a los que quieren que siga escribiendo. Escribo porque, entre nosotros, escribir mola (esto, seguro, debió de decirlo alguien, probablemente un chino). Escribo por todas estas cosas y por muchísimas más. En realidad, escribo por casi todo, porque cualquier excusa es buena para escribir. A veces (Dios me perdone) he llegado incluso a escribir para hacerles creer a quienes me leen que no quiero que me pregunten nunca más por qué escribo."
Escribo para que me lea mi madre, que es la única que me leía cuando no me leía nadie y la única que me leerá cuando ya nadie me lea (¡un abrazo, mamá!). Escribo para que me lean dos tipos que están muertos y dos o tres que todavía están vivos. Escribo para que me lea usted (¡sí, usted, el de la tercera fila, no se esconda!). Escribo porque escribo como Dios (esto, Dios me perdone, es mentira). Escribo porque no creo en Dios. Escribo porque en un mundo sin Dios, escribir, como reírse (pero esto lo dijo Kafka), es casi una obligación moral, o quizá metafísica. Escribo para llevar la contraria, pero todavía no he descubierto a quién. Escribo para entender cosas que sé que no hay manera humana de entender, con la esperanza de que ese esfuerzo fracasado por entenderlas sea ya una forma de entenderlas. Escribo porque la vida es una mierda, y los hombres, un hatajo de indeseables y de cobardes, pero cuando escribo salgo a la calle cantando canciones tirolesas y sintiéndome John Wayne y con ganas de abrazarme al primero que pasa y echarme a llorar de tristeza en su cuello. Escribo porque si no escribiera no tendría ni un solo motivo para respetarme, muy pocos para levantarme por la mañana y casi todos para convertirme en un peligrosísimo oligofrénico, de lo que se deduce que el Estado debería subvencionarme para que siguiera escribiendo. (No escribo, por cierto, para que me quieran más: las personas que me quieren me querrían igual si no escribiera, y las personas que no me quieren no me querrían ni aunque dejase de escribir). Escribo para joder a los que no quieren que escriba y para alegrar a los que quieren que siga escribiendo. Escribo porque, entre nosotros, escribir mola (esto, seguro, debió de decirlo alguien, probablemente un chino). Escribo por todas estas cosas y por muchísimas más. En realidad, escribo por casi todo, porque cualquier excusa es buena para escribir. A veces (Dios me perdone) he llegado incluso a escribir para hacerles creer a quienes me leen que no quiero que me pregunten nunca más por qué escribo."
Leopoldo María Panero
Stefania aparecía muriéndose
la lengua penetraba la cerradura de una puerta que alguien
había cerrado para siempre.
¿Quién era?
¿Quién era aquel desconocido dueño de todas las llaves?
¿Qué color tienen sus ojos?
No tienen pupilas sólo dos agujeros sin fin.
Dos huecos como laberintos donde nos perdemos y no
volvemos jamás atrás.
El dueño de las llaves nos ha encerrado aquí dentro,
nos ha encerrado en sus ojos en sus agujeros,
en el laberinto hueco que no conduce ni al norte ni al sur.
Nos quedamos allí, inmóviles aprisionados en sus ojos
huecos
1/14/2011
Volver, Pedro Almodóvar
- Te necesito, no sé cómo he podido vivir todos éstos años sin tí.
- No me digas eso que me pongo a llorar, y los fantasmas no lloran.
Cold Mountain, Anthony Minghella
Cold Mountain
2003
Dirigida y guionizada por Anthony Minghella
Novela de Charles Frazier
Querido señor Inman; empecé por contar los días, luego los meses... Ahora he dejado de contar, salvo con la esperanza de que regrese. Y con el callado temor de que en los años transcurridos sin vernos, esta guerra, esta espantosa guerra... nos haya cambiado a los dos más allá de lo imaginable. Pienso en los fugaces momentos que pasamos juntos y desearía poder enmendarlos... Mi carácter difícil, lo que quedó por decir...
Repetir una cosa no la mejora.
- Me imagino que Dios estará harto de que ambos bandos anden reclamando su apoyo.
Querido señor Inman; desde que usted se marchó el tiempo se ha medido en capítulos amargos. El pasado otoño mi pobre padre murió. Nuestra granja está abandonada. Todas las casa de estas montañas han vivido alguna tragedia. Cada día... el pavor de enterarnos de quién ha caído, quién no regresará de esta terrible guerra. Y sigo sin noticias suyas. Esta guerra está perdida en el campo de batalla y por ello es una doble pérdida para aquellos que permanecen... Aún sigo esperando, como le prometí aquel día... pero me encuentro sola y empiezo a desesperarme. Me da vergüenza aprovecharme de aquellos que menos pueden permitirse ayudarme... Mi último aliento de ánimo surge de confiar en usted, y de creer que volveré a verle... Por eso ahora le digo, lo más llanamente posible... que si está combatiendo deje de combatir, si está marchando deje de marchar. Vuelva conmigo... vuelva conmigo, ése es mi ruego. Vuelva conmigo...
Usted me dijo que al cabo de unos días a penas recordaría su nombre. Oh, Inman, han pasado más de tres años y aún recuerdo su nombre.
Pobrecita, dejó marchar a los demás y ahora no tiene nada ni a nadie.... Y espera a un fantasma.
- No la conozco, Ruby.
- La señora Swanger dice que necesita ayuda: Y aquí me tiene.
- Necesito ayuda, sí cierto. Pero la de un jornalero, hay que arar y hacer tareas arduas. Creo que ha habido un malentendido.
- ¿Pá que usa el rastrillo? Porque pa cuidar el jardín seguro que no... ¡Número 1!, ¿Tie Caballo? Pueo echar el día arando, no masusta. ¡Número 2!, No hay hombre mejor que yo porque todos los hombres que corren por aquí o son viejos o granujas.
- Puedo hablar de labranza ladina... Ah, y sé leer en francés. También sé atar un corsé, ya lo creo. Puedo enumerar los grandes ríos de Europa ¡pero no me preguntes el nombre de ningún arroyo de este condado! ¡Sé cortar pero no sé zurcir!, se cortar un ramo de flores ¡pero no se como ser cultiva. Si algo tenía una función de la que yo pudiera servirme ¡entonces no se consideraba apropiado! Esta verja es la primera cosa que he hecho que puede llegar a producir un resultado.
- Yo me largo de aquí. No volveré a arriesgar mi vida por una causa en la que no creo.
- Frente a frente con el enemigo... y era yo el que mataba. El otro jamás me mató. No sé por qué...
- Pero por lo que se ve... lo intentó.
- Sí... es cierto.
- Yo creo que hay un plan. Un designio para cada uno de nosotros. La naturaleza, por ejemplo, un pájaro vuela hacia alguna parte con una semilla, la caga y nace una nueva planta. El pájaro tiene una función, la mierda tiene otra y la semilla tiene otra. Y tú tienes una función.
- ¿Te está esperando esa Ada Monroe?
- Me esperaba... Ya no sé si me conoce. Soy como el niño que se fue en otoño a buscar leña y volvió silbando en primavera. Como todos los infelices a los que mandaron a la guerra detrás de banderas y mentiras. Ada me dio un libro... loescribió un tal Bartram. En él hablaba de sus viajes. A veces, sólo con leer el nombre de un lugar cercano a mi casa... Aunque antes, esos lugares pertenecían a otro pueblo. ¿Qué nombre dieron a Cold Mountain? ¿Cómo es posible que un nombre, que ni siquiera es el auténtico, me hiera tanto el corazón? Es ella. Ella es el lugar al que me dirijo... y casi no la conozco. ¡Casi no la conozco! Me parece que sea imposible volver a ella...
Una fuente de alegría apenas apreciable, pero necesaria. Siempre, siempre te llevaré conmigo. Amor mío, ¿dónde estás? Sin la esperanza de que te llegue te escribo esto... Como siempre. Como hasta ahora.
El hombre es el que ha plantado toda esta mierda. Dicen que esta guerra es un cielo de nubes negras, pero ellos provocan la tormenta y luego se quedan bajo la lluvia gritando "¡Joder, está lloviendo!"
Durante este tiempo el hielo a rodeado mi corazón y ahora... ahora no sé cómo derretirlo.
- Rezo porque estés bien. Rezo porque me tengas en tus pensamientos. Tú eres lo único que me impide caer en la oscuridad y en el desánimo.
- ¿Cómo podía yo impedirlo? Apenas nos conocíamos, fueron muy pocos momentos...
- Fueron cientos de momentos. Son como una bolsa de diminutos diamantes. Da igual que fueran reales o que me los hubiera inventado. La forma de tu cuello... eso es real, el tacto de tu cuerpo cuando te atraje hacia mí y te abracé... Inma arando un campo. Tú sosteniendo una bandeja. Tú fuera en el porche.
- No me apetecía entrar.
- De ahí que necesitara una bandeja, y así poder salir a verte.
- Aquel beso... que todos los días volvía a besar.
- Te esperaba todos los días... deseando, anhelando ver tu rostro.
- Que puedas llegar a ver mi interior... mi... puedes llamarlo como prefieras mi... ¿mi espíritu? Es lo que me aterra. Creo que estoy destrozado. Intentaron matarme una y otra vez... pero no era mi hora. Y si tenía bondad, si la tenía... la perdí. Si quedaba algo de ternura en mí... la destruí. Oh, ¿cómo escribirte después de lo que hice... de lo que vi?
Lo que hemos perdido nunca nos será devuelto. La tierra no cicatrizará... demasiada sangre. El corazón no cicatrizará... Tan sólo podemos hacer las paces con el pasado, e intentar aprender de él. Hay días en los que consigo no pensar en ti; cuando las necesidades de la granja requieren mayor urgencia que las de mi corazón. En esta época del año, abunda la vida por todas partes. Y tú estás presente en ella, como si aún estuvieras regresando a casa para reunirte conmigo. Si pudieras vernos ahora, comprenderías que cada paso de tu viaje valió la pena. Miré una vez más en el pozo de Sally, y esta vez no vi nada que me atormentara. Sólo nubes, nubes... y luego, el sol.
11/29/2010
Laura Esquivel, Como agua para chocolate
Todos nacemos con una caja de cerillas en nuestro interior, no lo podemos encender solos, necesitamos oxígeno y la ayuda de una vela. En éste caso, el oxígeno tiene que provenir del aliento de la persona amada; la vela puede ser cualquier tipo de alimento, música, caricia, palabra o sonido que haga disparar el detonador y así encender una de las cerillas. Por un momento nos sentiremos deslumbrados por una intensa emoción. Se producirá en nuestro interior un agradable calor que irá desapareciendo poco a poco conforme pase el tiempo, hasta que venga una nueva explosión a reavivarlo. Cada persona tiene que descubrir cuáles son sus detonadores para poder vivir, pues la combustión que se produce al encenderse uno de ellos es lo que nutre de energía el alma. En otras palabras, ésta combustión es su alimento. Si uno no descubre a tiempo cuáles son sus propios detonadores, la caja de cerillas se humedece y ya nunca podremos encender un solo fósforo.
Si eso llega a pasar el alma huye de nuestro cuerpo, camina errante por las tinieblas más profundas tratando vanamente de encontrar alimento por sí misma, ignorante de que sólo el cuerpo que ha dejado inerme, lleno de frío, es el único que podría dárselo.
Por eso hay que permanecer alejados de personas que tengan un aliento gélido. Su sola presencia podría apagar el fuego más intenso, con los resultados que ya conocemos. Mientras más distancia tomemos de estas personas, será más fácil protegernos de su soplo.
Si por una emoción muy fuerte, se llegan a encender todos de un solo golpe producen un resplandor tan fuerte que ilumina más allá de lo que podemos ver normalmente y entonces ante nuestros ojos aparece un túnel esplendoroso que nos muestra el camino que olvidamos al momento de nacer y que nos llama a reencontrar nuestro perdido origen divino. El alma desea reintegrarse al lugar de donde proviene, dejando al cuerpo inerte.
11/26/2010
Gladiator, Ridley Scott
Gladiator
2002
Director: Ridley Scott
Guión: David Franzoni (Argumento),
John Logan
y William Nicholson
A mi señal desatad el infierno, ira y fuego
Me llamo Máximo Décimo Meridio,
comandante de los ejércitos del norte,
general de las legiones Mérix, leal servidor del verdadero emperador Marco Aurelio;
padre de un hijo asesinado,
marido de una mujer asesinada
y alcanzaré mi venganza en esta vida o en la otra.
Tus defectos como hijo son mi fracaso como padre.
Cinco mil de mis hombres están en el frío barro, tres mil aún sangran por sus heridas, dos mil jamás abandonarán ya este lugar... ¡No quiero creer que lucharon y murieron por nada!
A veces hago lo que deseo hacer. El resto del tiempo hago lo que debo.
─ Máximo, te aclaman a ti. El General que se convirtió en esclavo, el esclavo que pasó a ser gladiador, el gladiador que desafió a un Imperio. Una historia asombrosa. Ahora el pueblo quiere saber cómo acaba la historia. Sólo se conformará con una muerte memorable, y que puede ser más glorioso que retar al mismísimo Emperador en el gran Coliseo.
─ ¿Lucharías conmigo?
─ Por qué no. ¿Crees que te tengo miedo?
─ Creo que has tenido miedo toda tu vida.
─ Y no como Máximo el invencible, que no conoce el temor.
─ Había un hombre que decía: la muerte nos sonríe a todos así que devolvámosle la sonrisa.
─ Y dime, ¿tu amigo le sonrió a su propia muerte?
─ Tu debes saberlo. Era tu padre.
Hoy he visto cómo un esclavo se volvía más poderoso que el emperador de Roma.
Me dijeron que tu hijo chilló como una niña cuando le clavaron en la cruz... y que tu mujer gimió como una puta cuando la violaron, una vez y otra y otra...
Sombras y ceniza.
Arrasaría el mundo entero porque tú me amases.
11/20/2010
Victor Hugo, Los miserables
Marius: - Perdóname; estoy aquí. Tengo el corazón lleno; no podía vivir como estaba, y he venido. ¿Habéis leído lo que he puesto en ese banco? ¿Me conocéis? No tengáis miedo de mí. ¿Os acordáis de aquel día, hace ya mucho tiempo, en que me mirasteis? Fue en Luxemburgo, cerca del gladiador. ¿Y del día que pasasteis cerca de mi? El 16 de Junio y el 2 de Julio. Va a hacer un año. Desde hace mucho tiempo no os he visto. He preguntado a la alquiladora de las sillas y me ha dicho que ya no os veía. Vivíais en la calle del Oeste en un tercer piso de una casa nueva; ya veis que lo sé. Yo os seguía. ¿Qué debía hacer? Después habéis desaparecido. Creí veros pasar una vez cuando estaba yo leyendo los periódicos bajo los arcos del Odeón, y corrí pero no, era una joven que tenía un sombrero como el vuestro. Por la noche vengo aquí. No temáis, nadie me ve; vengo a mirar vuestra ventana de cerca. Ando muy suavemente para que no lo oigáis, porque podríais tener miedo. La otra noche estaba detrás de vos, os volvisteis y huí. Una vez os he oído cantar; fui feliz. ¿Os hace daño que os oiga cantar a través de las persianas? Esto no os hace mal, ¿No es verdad? Ya veis, sois mi ángel; dejadme venir; creo que me voy a morir. ¡Si supieses! ¡Os adoro! Perdonadme; os hablo y no sé lo que os digo; os incomodo tal vez. ¿Os incomodo?
Cosette: - ¡Oh, madre mía!
Marius: - ¿Me amáis, pues?
Cosette: - ¡Cállate! ¡Ya lo sabes!
[...]
Cosette: - ¿Cómo os llamais?
Marius: - Yo me llamo Mario. ¿Y vos?
Cosette: - Yo me llamo Cosette.
Friedrich Nietzsche, Sobre verdad y mentira en sentido extramoral
En algún apartado rincón del universo centelleante, desparramado en innumerables sistemas solares, hubo una vez un astro en el que animales inteligentes inventaron el conocimiento. Fue el minuto más altanero y falaz de la “Historia Universal”: pero, a fin de cuentas, sólo un minuto. Tras breves respiraciones de la naturaleza, el astro se heló y los animales inteligentes hubieron de perecer. Alguien podría inventar una fábula semejante pero, con todo, no habría ilustrado suficientemente cuán lastimoso, cuán sombrío y caduco, cuán estéril y arbitrario es el estado en el que se presenta el intelecto humano dentro de la naturaleza.
Arturo Pérez-Reverte, Patente de Corso
"[...]En aquel patio de recreo vi a la niña. Debía de tener cinco o seis años, llevaba el pelo muy corto y estaba sentada en un peldaño de la escalera con un libro ilustrado abierto sobre la falda. Leía con una concentración extraordinaria, ajena al griterío del patio, pasando las páginas enrocada en aquel rincón del mundo, en el refugio que el libro le proporcionaba. No leía con expresión plácida, sino obstinada; baja la cabeza, como si el esfuerzo de mantener a raya el bullicio circundante no fuera fácil. Se diría que aquella singular trinchera no se la regalaba nadie, sino que la conquistaba palmo a palmo, a golpe de voluntad. Enternecedoramente pequeña, sola y orgullosa, con su jersey de pico verde, su falda de cuadros escoceses y sus calcetines arrugados. Deliberadamente ajena a todo. Ella y su libro.
Fue entonces cuando levantó la vista y me vio al otro lado de la verja. Sonreí como un Hermano de la Costa le sonríe a otro, cómplice; pero la niña me miró suspicaz, sin devolver la sonrisa, y comprendí cómo ella realmente me veía: adulto, extraño, intruso, inoportuno. Aquella francotiradora diminuta, deduje, no necesitaba mi presencia, ni mi sonrisa de aliento; estaba lejos de mí y de todos nosotros, en el mundo creado por las páginas de aquel libro y por sus particulares ensueños. Construía un espacio propio, íntimo, en el que mi sonrisa y yo estábamos de más. Así lo demostró bajando de nuevo la vista, ignorándome con el resto del universo hostil que ese libro mantenía a raya página tras página. Y mientras me apartaba con sigiloso respeto de la verja, pensé: Herodes se equivocó. Quizá ella se salve un día. Tal vez esa niña solitaria y tenaz nos haga mejores de lo que somos."
Arturo Pérez Reverte
La niña del pelo corto
Patente de Corso
3 de abril de 2005
11/19/2010
Hellboy II: The Golden Army, Gillermo del Toro
Hellboy II: The Golden Army
2008
Gillermo del Toro
Cómic: Mike Mignola
Se cuenta que en los albores del tiempo, el hombre, la bestia y todos los seres mágicos, vivían juntos bajo Aiglin, el Padre Árbol.
Pero el hombre había sido creado con un vacío en su corazón. Un vacío que ninguna posesión, poder ni conocimiento podía llenar. Y su codicia infinita hacía soñar al hombre con extender su dominio sobre toda la Tierra.
Muchos elfos, ogros y goblins derramaron su sangre en la guerra con el hombre. Y el rey Balor, el rey manco del país de los elfos, presenció la matanza con terror y desesperación.
Pero un día, el maestro de los goblins herreros se ofreció a construir para el rey un ejército mecánico dorado. Setenta veces setenta soldados que nunca sentirían hambre y serían imparables.
El príncipe Nuada le rogó a su padre que accediera.
- Constrúyeme ese ejército, dijo el rey.
De este modo se forjó una corona mágica que iba a permitir a todo ser de sangre real dirigir al ejército, si nadie le cuestionaba el mando.
- Yo soy el rey Balor, comandante del ejército dorado. ¿Hay alguien que dispute mi derecho?
Y en su salón del trono, nadie puso en duda su palabra.
Así el mundo cambió, y cuando los humanos volvieron a marchar, notaron que la tierra temblaba bajo sus pies y vieron cómo unas formas monstruosas oscurecían el cielo.
El ejército dorado no tenía compasión, no sentía lealtad ni dolor. Y el corazón del rey Balor notó el peso del remordimiento. Por eso acordó una tregua y dividió la corona en tres fragmentos: Uno para los humanos y dos para sí mismo. A cambio, el hombre se quedaría en las ciudades, y los seres mágicos ocuparían los bosques. Esa tregua debía ser respetada por sus hijos y los hijos de sus hijos hasta el fin de los tiempos. Pero el príncipe Nuada no creía en las promesas del hombre, y cuentan que se exilió y juró regresar el día en que su pueblo más le necesitara.
Así el ejército dorado quedó inactivo, encerrado en el interior de la Tierra, a la espera. Y ahí sigue en la actualidad, aguardando el día en que la corona sea unida de nuevo. Silencioso, inmóvil e indestructible.
11/15/2010
People's Choice Awards 2011
Mi votaciones (no necerita registro => VOTE AS A GUEST
Favorite Movie: Inception.
Favorite Movie Actor: Leonardo DiCaprio.
Favorite Movie Actress: Angelina Jolie.
Favorite Action Movie: Robin Hood.
Favorite Family Movie: How to Train Your Dragon.
Favorite Sci-Fi/Fantasy Show: Supernatural.
Favorite TV Obsession: Dexter.
11/14/2010
Javier Cercas, Soldados de Salamina
“Desde allí, refugiado en un agujero, oía los ladridos de los perros y los disparos y las voces de los milicianos, que lo buscaban sabiendo que no podían perder mucho tiempo buscándolo, porque los franquistas les pisaban los talones. En algún momento mi padre oyó un ruido de ramas a su espalda, se dio la vuelta y vio a un miliciano que le miraba. Entonces se oyó un grito: ¿Está por ahí?” Mi padre contaba que el miliciano se quedó mirándole unos segundos y que luego, sin dejar de mirarle, gritó: “¡Por aquí no hay nadie!”, dio media vuelta y se fue”.
“no porque uno escribe acerca de lo que quiere, sino de lo que puede”
“-(...) ¿Para qué quería encontrar al soldado que salvó a Sánchez Mazas?
Sin dudarlo contesté:
- Para preguntarle qué pensó aquella mañana, en el bosque, después del fusilamiento, cuando le reconoció y le miró a los ojos. Para preguntarle qué vio en sus ojos. Por qué le salvó, por qué no le delató, por qué no le mató.
- ¿Por qué iba a matarlo?
- Porque en la guerra la gente se mata -dije-. Porque por culpa de Sánchez Mazas y por la de cuatro o cinco tipos como él había pasado lo que había pasado y ahora ese soldado emprendía un exilio sin regreso. Porque si alguien mereció que lo fusilaran ése fue Sánchez Mazas”.
“-¿Y qué es un héroe?”
...
-No lo sé- dijo. Alguien que se cree un héroe y acierta. O alguien que tiene el coraje y el instinto de la virtud, y por eso no se equivoca nunca, o por lo menos no se equivoca en el único momento en que importa no equivocarse, y por lo tanto no puede no ser un héroe. O quien entiende como Allende, que el héroe no es el que mata, sino el que no mata o se deja matar. No lo sé...”
“Así que lo que andaba buscando era un héroe. Y ese héroe soy yo, ¿no? ¡Hay que joderse! ¿Pero no habíamos quedado en que era usted pacifista? ¿Pues sabe una cosa? En la paz no hay héroes, salvo quizás aquel indio bajito que siempre andaba por ahí medio en pelotas... Y ni siquiera él era un héroe, o sólo lo fue cuando lo mataron. Los héroes son sólo héroes cuando se mueren o cuando los matan. Y los héroes de verdad nacen en la guerra y mueren en la guerra. No hay héroes vivos, joven. Todos están muertos. Muertos, muertos, muertos.”
“Eran tan jóvenes... Murieron todos. Todos muertos. Muertos. Muertos. Todos. Ninguno probó las cosas buenas de la vida: ninguno tuvo una mujer para él solo, ninguno conoció la maravilla de tener un hijo y de que su hijo, con tres o cuatro años, se metiera en su cama, entre su mujer y él, un domingo por la mañana, en una habitación con mucho sol ...”
11/08/2010
Trainspotting, Danny Boyle
Trainspotting
1996
Dirigida por Danny Boyle
guionizada por John Hodge
Novela original de : Irvine Welsh
guionizada por John Hodge
Novela original de : Irvine Welsh
Elige la vida. Elige un empleo. Elige una carrera. Elige una familia. Elige un televisor grande que te cagas. Elige lavadoras, coches, equipos de compact disc y abrelatas eléctricos. Elige buena salud, colesterol bajo y seguro dental. Elige hipoteca a interés fijo. Elige un piso piloto. Elige a tus amigos. Elige ropa deportiva y maletas a juego. Elige pagar a plazos un traje de marca en una amplia gama de putos tejidos. Elige bricolaje y preguntarte quién coño eres los domingos por la mañana. Elige sentarte en el sofá a ver teleconcursos que embotan la mente y aplastan el espíritu mientras llenas tu boca de puta comida basura. Elige pudrirte de viejo cagándote y meándote encima en un asilo miserable, siendo una carga para los niñatos egoístas y hechos polvo que has engendrado para reemplazarte. Elige tu futuro. Elige la vida… ¿pero por qué iba yo a querer hacer algo así? Yo elegí no elegir la vida: elegí otra cosa. ¿Y las razones? No hay razones.
El mundo está cambiando, la música está cambiando, las drogas están cambiando... Tiene razón; incluso los hombres y las mujeres. Dentro de mil años no habrá ni tíos ni tías, sólo gilipollas.
-En realidad tú no le entras a las chicas normalmente, ¿me equivoco?. La verdad es que eres uno de esos chicos silenciosos y delicados. Pero si estoy dispuesta a arriesgarme quizá podría llegar a conocerte mejor. Ingenioso, aventurero, apasionado, cariñoso, leal...
(levantando un brazo para pedir un taxi)
-¡Taxi!... Un poquito chiflado, un poquito malo... pero... ¿acaso no es eso lo que a las chicas nos vuelve locas?.
(Diane vá a subirse al taxi)
Renton (con cara de pasmao): -¡Eh!.
Diane: -Bueno, ¿qué pasa, chaval?. ¿Te ha dado un pasmo?
Renton: -Me he dejado... (señalando a la discoteca)
Taxista: -¿Vas a montar o qué, colega?
(Renton sale disparado a montarse en el taxi, y Renton y Diane se besan con locura en su interior)
10/31/2010
Breakfast at Tiffany's, Blake Edwards
Desayuno con diamantes
Breakfast at Tiffany's
1961
Dirigida por Blake Edwards
guionizada por George Axelrod
Novela original de : Truman Capote
Breakfast at Tiffany's
1961
Dirigida por Blake Edwards
guionizada por George Axelrod
Novela original de : Truman Capote
¿Sabes lo que te pasa?
¡Tienes miedo!
Miedo de enfrentarte contigo misma y decir: Esta bien, la vida es una realidad, las personas se pertenecen las unas a las otras porque es la única forma de conseguir la verdadera felicidad.
Tu te consideras un espíritu libre, un ser salvaje... y te asusta la idea de que alguien pueda meterte en una jaula, bueno nena, ya estas en una jaula, tú misma la has construido y en ella seguirás vayas a donde vayas, porque no importa donde huyas siempre acabaras tropezando contigo misma.
fιℓмαffιиιту
Paul: I love you.
Holly: So what.
Paul: So what? So plenty! I love you, you belong to me!
Holly: No. People don't belong to people.
Paul: Of course they do!
Holly: I'll never let anybody put me in a cage.
Paul: I don't want to put you in a cage, I want to love you!
You know what's wrong with you, Miss Whoever-you-are? You're chicken, you've got no guts. You're afraid to stick out your chin and say, "Okay, life's a fact, people do fall in love, people do belong to each other, because that's the only chance anybody's got for real happiness." You call yourself a free spirit, a "wild thing," and you're terrified somebody's gonna stick you in a cage. Well baby, you're already in that cage. You built it yourself. And it's not bounded in the west by Tulip, Texas, or in the east by Somali-land. It's wherever you go. Because no matter where you run, you just end up running into yourself.
(Breakfast at Tiffany's - Truman Capote)
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
FR:
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Paul: Holly, je suis amoureux de vous.
Holly: Et alors?
Paul: Et alors? Ça change tout! Je vous aime. Vous m'appartenez.
Holly: Non. Personne n'appartient à personne.
Paul: Bien sûr que si.
Holly: Personne ne me mettra en cage.
Paul: Je veux vous aimer.
Holly: C'est la même chose.
Vous savez ce que vous êtes, Mlle Je-ne-sais-pas-qui? Une poule mouillée. Vous n'avez pas de cran. Vous avez peur de dire, "D'accord, c'est la vie." Les gens tombent amoureux. Les gens appartiennent l'un à l'autre parce que c'est la seule chance de trouver le bonheur. Vous vous dites libre, sauvage. Vous êtes terrifiée à l'idée qu'on vous mette en cage. Eh bien, mon cœur, vous y êtes déjà. Vous vous y êtes mise toute seule. Et elle n'est pas limitée à Tulip, au Texas ou à la Somalie. Elle est partout où vous allez. Qu'importe où vous courez, vous finissez par vous heurter à vous-même.
(Petit Déjeuner chez Tiffany - Truman Capote)
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
ESP:
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Paul: Holly, estoy enamorado de ti.
Holly: Y qué.
Paul: ¿Cómo que y qué? ¿Qué preguntas haces? Te quiero, y me perteneces.
Holly: No. Las personas no pertenecen a nadie.
Paul: Claro que sí.
Holly: No dejaré que nadie me ponga en una jaula.
Paul: No quiero ponerte en una jaula, quiero quererte.
Holly: Es lo mismo.
¿Sabes lo que te pasa? no tienes valor, tienes miedo, miedo de enfrentarte contigo misma y decir está bien, la vida es una realidad, las personas se pertenecen las unas a las otras porque es la única forma de conseguir la verdadera felicidad. Tu te consideras un espíritu libre, un ser salvaje y te asusta la idea de que alguien pueda meterte en una jaula. Bueno nena, ya estás en una jaula, tu misma la has construido y en ella seguirás vayas a donde vayas, porque no importa donde huyas, siempre acabarás tropezando conitgo misma.
(Desayuno con diamantes - Truman Capote)
Holly: So what.
Paul: So what? So plenty! I love you, you belong to me!
Holly: No. People don't belong to people.
Paul: Of course they do!
Holly: I'll never let anybody put me in a cage.
Paul: I don't want to put you in a cage, I want to love you!
You know what's wrong with you, Miss Whoever-you-are? You're chicken, you've got no guts. You're afraid to stick out your chin and say, "Okay, life's a fact, people do fall in love, people do belong to each other, because that's the only chance anybody's got for real happiness." You call yourself a free spirit, a "wild thing," and you're terrified somebody's gonna stick you in a cage. Well baby, you're already in that cage. You built it yourself. And it's not bounded in the west by Tulip, Texas, or in the east by Somali-land. It's wherever you go. Because no matter where you run, you just end up running into yourself.
(Breakfast at Tiffany's - Truman Capote)
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FR:
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Paul: Holly, je suis amoureux de vous.
Holly: Et alors?
Paul: Et alors? Ça change tout! Je vous aime. Vous m'appartenez.
Holly: Non. Personne n'appartient à personne.
Paul: Bien sûr que si.
Holly: Personne ne me mettra en cage.
Paul: Je veux vous aimer.
Holly: C'est la même chose.
Vous savez ce que vous êtes, Mlle Je-ne-sais-pas-qui? Une poule mouillée. Vous n'avez pas de cran. Vous avez peur de dire, "D'accord, c'est la vie." Les gens tombent amoureux. Les gens appartiennent l'un à l'autre parce que c'est la seule chance de trouver le bonheur. Vous vous dites libre, sauvage. Vous êtes terrifiée à l'idée qu'on vous mette en cage. Eh bien, mon cœur, vous y êtes déjà. Vous vous y êtes mise toute seule. Et elle n'est pas limitée à Tulip, au Texas ou à la Somalie. Elle est partout où vous allez. Qu'importe où vous courez, vous finissez par vous heurter à vous-même.
(Petit Déjeuner chez Tiffany - Truman Capote)
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ESP:
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Paul: Holly, estoy enamorado de ti.
Holly: Y qué.
Paul: ¿Cómo que y qué? ¿Qué preguntas haces? Te quiero, y me perteneces.
Holly: No. Las personas no pertenecen a nadie.
Paul: Claro que sí.
Holly: No dejaré que nadie me ponga en una jaula.
Paul: No quiero ponerte en una jaula, quiero quererte.
Holly: Es lo mismo.
¿Sabes lo que te pasa? no tienes valor, tienes miedo, miedo de enfrentarte contigo misma y decir está bien, la vida es una realidad, las personas se pertenecen las unas a las otras porque es la única forma de conseguir la verdadera felicidad. Tu te consideras un espíritu libre, un ser salvaje y te asusta la idea de que alguien pueda meterte en una jaula. Bueno nena, ya estás en una jaula, tu misma la has construido y en ella seguirás vayas a donde vayas, porque no importa donde huyas, siempre acabarás tropezando conitgo misma.
(Desayuno con diamantes - Truman Capote)
10/24/2010
Cowboy Bebop, Shinichirô Watanabe
Kaubôi bibappu
カウボーイビバップ
Cowboy Bebop
Dirección: Shinichiro Watanabe
Emisión del anime 1998 - 1999
Capítulos: 26
Manga: Creado por
Emisión del anime 1998 - 1999
Capítulos: 26
Manga: Creado por
Cain Kuga y Yutaka Nanten
(1998 - 2000
5 tomos)
Queria escapar del mundo de los sueños, estaba buscando una salida, una puerta para escapar, pero ahora he comprendido que esa puerta no existe.
Lo sabías muy bien, pero no te atreviste a abrir los ojos a la realidad.
De todos los días de mi vida, los únicos reales son los que pasé a tu lado.
10/19/2010
No RCP
- Yo no quería que me salvasen.
- Eso es lo interesante.... su tiroides iba mal pero no como para deprimirse.
- ¿Va a decirme que aunque no pueda andar aun puedo oír cantar a los pájaros, disfrutar de los amaneceres, ver como sale el arcoíris?
- Esas cosas molan... - Suspira - La vida es un asco, y la suya es peor que otras, pero las hay peores, lo cual también es deprimente. Hágame un favor, déjeme descubrir qué le ocurre... luego... si sigue queriendo matarse le ayudaré. ¿Qué le parece?
- Bien.... claro... Seguiré por aquí para satisfacer su obsesión. - Pausa - Se acabó. No tengo fuelle. La sesión de ayer con esos chicos era una prueba para ver si aun podía tocar.... No puedo.
- ¿Es todo lo que es? ¿Un músico?
- Tengo un Don, igual que usted.
- ¿A si? al parece me conoce mejor que yo a usted.
- Conozco esa cojera. Y esa personalidad obsesiva guarda un gran secreto. Nadie arriesga la libertad y la carrera, por salvar a alguien que quiere morir... si no se tiene algo, lo que sea. Un Don. La razón por la que la gente normal se casa, tiene hijos, aficiones, lo que sea es que no posee esa cosa que... que te clava las espuelas. Yo tengo la música y usted esto. La cosa en la que piensa continuamente, el don que lo hace excepcional. Sí... nos hace grandes, los mejores, lo que nos falta es todo lo demás. Y cuando se acaba... Se acaba.
- Ya.
House M.D. - Temporada 01, capítulo 09 - No RCP (Min 27 más o menos)
Gattaca, Andrew Niccol
Gattaca
1997
Andrew Niccol
1997
Andrew Niccol
Para ser alguien que nunca estuvo hecho a la medida de este mundo, debo confesar que me está resultando difícil abandonarlo. Claro que dicen que cada átomo de nuestro cuerpo formó parte una vez de una estrella. Quizá no me esté marchando, quizá esté volviendo a casa.
Tiene gracia. Trabajas duro, haces todo lo que puedes para escapar de este lugar, y cuando te llega la oportunidad de irte encuentras una razón para quedarte.
No hay gen para el espíritu humano.
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